Как красиво играет чай в бокале под лучами настольной лампы. Тихо, и только мягкая музыка из колонки льется тихим дождем, говоря тебе, что ты жив, и остывает в стакане чай. Сломленная лампа горит как уличный фонарь, отражаясь рубином в стакане с преломленной ложечкой. А песня все льется как тихий осенний дождь, напоминая о себе лишь стуком в окно. А на улице уже снег, прошло лето, дождливая осень и снег. Скоро новый год, люди суетятся днем, с подарками, елками, в предвкушении новогодней сказки.

Как прекрасно это ожидание праздника, когда мороз пахнет мандаринами и хвоей, и эти огни на улице, и эти лица. И в этот миг становится грустно, грустно, как ребенку, которому вместо игрушки подарили одежду. И понимаешь, что, проснувшись с утра, ты задашь вопрос, а где же праздник где? И не получив ответа пойдешь на кухню выпив холодное выдохшееся шампанское, сядешь за стол достанешь салат, вчерашний ужин который стал только вкуснее. Подумаешь, вот и прошел год, а я так ничего и не успел, я так ничего и не сделал, но уже начинаешь предвкушать снова праздник, елки, мандарины и лица суетящихся людей на улице.