Валяюсь на диване, классику накачал, слушаю. И вот о чем подумалось:
Это фигня все, что Бетховен 14-ю сонату о луне написал. Можете взять ноты, да посмотреть. Там посвящение стоит. Написал он эту самую "Лунную сонату" одной русской княгине (или графине? - память ни к черту). Написал от неразделенной любви, от душевных терзаний, от плещущих через край страсти и желания. Написал и дружку свому на роялях сыграл. А тот, сытый и довольный жизнью, сидел в креслах, обед переваривал, слушал-слушал, да на первой части, небось, и уснул. А потом проснулся, да и говорит: "Э, брат Бетховен, дык это ж прям, как ночью. Луна там всякая мерещится, небо, кусты... И спать хоцца...ну точто, блин, со-на-та, луннная, не меньше)))" Ничего не сказал ему Людвиг, потому что влюблен был и обращал внимание только на слова предмета своего обожания.
С тех пор минуло много лет. Бетховен помер давно. Друг его тоже помер, слава богу. И красавца эта русская померла, которой сонату написали. Но ничего не изменилось в нашем унылом мире. Все так же не понимают поэтов, все так же влюбляются, все так же создают прекрасное, которое потом перевирают и приспосабливают к себе и своим убогим утилитарным интересам.
Но вот когда не понимают сытые бюргеры - это неприятно, но можно не обращать внимания, а когда же не понимает любимый человек - впору вешаться...