Казус то вышел какой.
Выхожу вчерась с длинной сигареткой «Dunhill Fine Cut Black».
Ночь такая же, как пачка сигарет. Дымная, осенняя и черная.
-Не найдется огоньку?
Женский голос заставляет вздрогнуть меня, чуть хмельного, и собаку в кустах.
-Только так.
Протягиваю только прикуренную сигарету, с мыслью о вреде здоровья.
Пьяненькая незнакомая мне женщина затягивается, спрашивает меня: знаю ли я ее, докладывает, что она сватья (в том году вышла замуж девочка-соседка, нынче годовщину отмечают) и всем своим видом дает понять, что не прочь отдаться мне здесь и сейчас. На детских качелях. Кровь приливает к голове вместе с фантазийной картинкой. Я усмехаюсь и с лосиным достоинством ухожу за угол дома, влекомый натянутой стрункой собачьего поводка. Через плечо кидаю в темноту:
-Я то же кому то сват.
В ответ слышу:
-Чудак ты, а не сват. Если заменить первую букву, то очень да же обидно получается. А она ее заменила. Ну что возьмешь с хмельной сватьи.
Крадучись возвращаюсь, сделав приличный круг. Как вор. И думаю: «Я бы так не смог пристать к женщине». Все же сильнее нас женщины. Особливо подшафе….