Жила была девочка. Любила, страдала, радовалась, плакала и писала стихи. Девочка выросла. Перестала любить, страдать, радоваться, плакать, но не перестала писать стихи. Иногда я думаю, что я все та же, только прячусь. И душа прорывается в стихах. А иногда мне кажется, что я совсем другая, кожа огрубела, глаза высохли, чувства умерли, а стихи случайно попадают в голову из эфира. Цинизм, которым мы заболеваем, это хроническая болезнь? И от нее нет лекарства? Или все таки есть средство, способное его убить? Ведь в первую очередь умирает душа....