Приняв в дар пару сот грампластинок,  запланировала с ними на пятничный вечер свою крохотную /шепотом/ оргию. Давно вожделела наследное, изьятое из сырой кладовой, дополнить. Вот заснули пиф-паф-разбойники-сыны, и я не спеша /не дыша/ вытаскиваю из быстрономовских мешков одного за другим "котов" (тк отдали кучей), предвкушая находку - вчитываюсь, но не сразу понимаю что там, тк не привыкла к переведенным названиям. "Вечер трудного дня" - ну-ну. Время идет медленно, как у Дали - вязкое, текучее, а я  в благоговейном трепете вожу пальцами по бессчетным кольцам,  как будто глажу круглый живот, как будто там что-то исключительно волшебное.  Как будто Музыка там. Прихожая пропиталась запахом пыли, чихаю, подушечки пальцев черны, нос черен. Раскладываю, подклеиваю скотчем коробки, поглаживаю, напеваю. "Спасите наши души" и тут же скрипка и тут имаджине ол зе пипл и тут же Барселону тянет Меркьюри, а там мальчик бананан, Жванецкий мешает колеса и насосы, и затягивают, затягивают они в это неизбывно, далекое. 
Далекое или чужое?
Не мое поколение. Мое-  МР3 и торрент. Мое - контакт и Нгс. Многообоазно и просто много.  Все доступно, поэтому не может быть предвосхищения,  как и восхищения не может.  Количество есть -ценности нет. Люди есть - любви нет. Любовь есть - Моцарта нет. 
Подарите мне, пожалуйста, проигрыватель.