Я расскажу вам одну историю, которую мне поведал один таксист, брат одного поэта:
Она была динамщица, трепачка, Курила сигареты по три пачки,Любила драгоценности и сумочки На круглые, увесистые суммочки, А после потребления текилы Частушки распевала что есть силы. И хриплым басом, с чувством, но не в лад Ей подпевал хмельной охранник Влад, Имевший твёрдый бицепс, крепкий пресс И белый шестисотый мерседес. Он мог убогой нищенке-старушке Добавить к пенсии полсотни баксов в кружку, Но мир непредсказуем и жесток: На них наехал невзначай браток. Он прекратил бессмысленно-пустую Их жизнь. Он ненавидел вхолостую Предупреждать два раза и стрелять, Ведь он имел привычку убивать, Убийство бередило его чувства: Он был поэт, убийца от искусства.
bobik, 57 лет
прежний сайт
Комментарии 76
-
-
-
-
Я, как всегда, не могу дойти до вашего уровня сознания. А потому постою в сторонке. Может, кто переведет.
-
-
-
-
-
-
Фрутта, дашь, как родному ?:)
-
Фрутта, составлял бы эротические гороскопы в стихах - цены бы ему не было )))
-
Местный Иванушка-дурачок,высрался
-
Фрутта, Это просто у тебя был такой переломный период в жизни , от семейных пуританских прицепов к кобелинским
-
В жизни как обычно нет гармонии (с). Еще с год назад бобик бесил меня со своими стишатами. Щас почти родной)))
-
Если маньяк то хотя бы сексуальный ?
-
Теперь бы такси с большей осторожностью вызывать, мало ли какой там поэт в родне... так ведь не получится с большей-то... *задумалась
Читать можно всем. Чтобы ответить — войдите.