Я понимаю цвет нынешнего вечера - деградэ, есть куда и есть кому. Может о чем-нибудь прекрасном. Есть же где-то Вильям, наш Шекспир, чей сонет читает Алан Рикман и Cамуил Яковлевич Маршак, переводчик от бога, переложивший англосаксонскую манеру изложения в чарующий русский . За эти чувства облеченные в слова, вас, мужчины, собственно и любят, и терпят, и снисходят к вам. Прощая грязь из-под ногтей, несвязную речь, и ваши неприкрытые хамство, самодурство и похоть.
Люди, как из цветы, растут из такого навоза, но головой все-таки устремляясь к небу и к свету, к красоте, к любви и все это бог.
Ее глаза на звезды не похожи,
Нельзя уста кораллами назвать,
Не белоснежна плеч открытых кожа,
И черной проволокой вьется прядь.
С дамасской розой, алой или белой,
Нельзя сравнить оттенок этих щек.
А тело пахнет так, как пахнет тело,
Не как фиалки нежный лепесток.
Ты не найдешь в ней совершенных линий,
Особенного света на челе.
Не знаю я, как шествуют богини,
Но милая ступает по земле.
И все ж она уступит тем едва ли,
Кого в сравненьях пышных оболгали!
