Наверно, это попросту усталость,—ничто ведь не проходит без следа.Как ни верти,а крепко мне досталосьза эти неуютные года.И эта постоянная бездомность,и эти пересуды за спиной, и страшной безнадежности бездонность,встававшая везде передо мной,и эти горы голые,и море пустынное,без паруса вдали,и это равнодушие немое травы и неба,—леса и земли...А может быть, я только что одилась,как бабочка, что куколкой была?Еще не высохли, не распрямились два беспощадно скомканных крыла?
А может, даже к лучшему, не знаю,те годы пустоты и маеты? Вдруг полечу еще и засверкаю, и на меня порадуешься ты? (c)