Они обе свято веруют в любовь. Их любовь идет рука об руку с принципом "мне и только мне".
Но у судьбы своеобразное чувство юмора. И тогда у них обеих в жизни появляюсь я.
Они тянут меня в разные стороны. Каждая - к себе. Как когда-то игрушечное ведерко в песочнице.
- Я люблю его! Я родила ему ребёнка!
- Нет, это я люблю его! Я не могу спать, если он не ответил на моё сообщение!
И я болтаюсь, распятый на кресте их любви. Руки раскинуты в стороны и вывернуты из суставов. И сама ткань бытия трещит и лопается.
И в бездонной черноте этой трещины, медленно кувыркаясь, уже летит к моему темени здоровенный кусок витринного стекла...
Впрочем, ничего ужасного, конечно, не произойдет. Кто-то из них во-время дёрнет посильнее и меня не разрежет пополам. Просто отсечет одну руку.
Это не важно. Подумаешь, калека. Зато - "мой калека".
А высший пилотаж - это и вовсе сделать вид, что ничего особенно не произошло.
Скорее всего... так и будет.