Помните себя детьми?
Запотевшее, холодное стекло автобуса протираешь ладошкой и смотришь на мир в неуютном ожидании будущего, на которое ты не можешь повлиять ну ни как. Или мягко-завязанное, по самые глаза, колючим белым шарфиком, укачивающе-убаюкиваещее ощущение скрипа полозьев железных санок по первому снегу в районную поликлинику серым утром. Или под светом оранжевых «кобр» в Нахаловку вечером, когда санки с вами переворачиваются и вас вытаскивает из сугроба кто то большой и всеобъемлюще добрый, обдавая вас легким амбре сильного мужчины.
И вы точно знаете, что с вами ничего не случится, несмотря на страх еще раз кувыркнуться лицом в сугроб, с казалось бы надежных санок.
Детские воспоминания нахлынули на меня, когда я поджался к желтенькой "маршрутке", на заднем сидении которой сидел мальчик на коленях у своей любимой мамы, протирал ладошкой стекло и махал ручкой.
Мне показалось, что он помахал и мне. Я в ответ помахал ему то же.