Сижу на работе, но мысли далеко не о ней, родимой.
На тему любви говорили много, о ней можно рассуждать часами, днями, неделями, месяцами, годами, но она не трактуется, не попадает не под одно понятие, для каждого любовь носит свое значение. ЛЮБОВЬ закрывает нам глаза, затмевает рассудок, она неуправляема, как говорил П. Коэльо: «Любовь-это наркотик…»
Что же нам порой мешает любить и радоваться присутствию любимых глаз, любимого запаха, голоса, мимики, жестов, даже иногда раздражающего, но такого любимого недовольства. Почему мы порой не может смириться с недостатками любимых, когда сами так неидеальны? Некоторые вещи начинаешь осознавать, когда песок начинает сыпаться со всех щелей, когда порой поздно что-то менять. Но я знаю, что все не напрасно…