В углу, у шкафа пылится стопка моих писем. Перетянута шпагатом. Величиной с кирпич.
Мои письма любимой женщине.
Почему она не хранит их по другому?
Я на почту теперь хожу редко. За алиментами, или вот как сегодня.
Получить 90 рэ, выйгранных у "русского лото"
А на почте время остановилось. Хотя казалось бы, что почта, расстояние и время-созданы друг для друга.
Но..бабушки, фикусы и спокойствие пирамид.
Я знаю почему так с письмами случилось.
Письма, читала цензура, возили их бомжеватые грузчики, и советские почтовые работники щупали их безразличными пальцами. Носили их одинокие женщины в тяжеленных сумках.
Вы можете возразить мне. Что любовь была не настоящей, или письма написаны с ошибками. Или..
А я вам отвечу просто: "Все проходит"..
Всегда помните об этом