Есть такой замечательный рассказ у Джека Лондона: "Любовь к жизни". Часто вспоминаю его при встрече с одним человеком. Он мне совершенно незнаком. Это мужчина преклонного возраста, видимо, перенесший инсульт, а , возможно, не один. Перекошенное лицо, безобразная походка, опирается на трость при ходьбе... Но каждый день, в любую погоду, выходит на улицу. И идет. Ходит. Чувствуется, что ему это дается неимоверными усилиями. Останавливается, отдыхает и снова продолжает свой незамысловатый путь... Какая-то сила заставляет его бороться с судьбой. Может быть сила воли. А может любовь к жизни, которой многие из нас распоряжаются так неумело...