Ты называешь меня легкомысленной. Улыбаешься уголком губ. Выжидаешь, каким образом это слово повлияет на меня. Мне даже кажется, что ты получаешь непомерное удовольствие, загоняя меня в тупик. Пытаюсь распробовать это слово на вкус. Горько. Едко. Хочется выплюнуть. Вопрос взглядом: почему? Чертики в твоих глазах – я не получу ответа. Но он мне и не нужен.
Ты не первый…Ты не первый, кто видит во мне это.
Становлюсь заложницей стереотипов любителей поболтать о не-глубинах не-своих душ, привычки мерить всех отпечатком личного опыта (черт возьми, какого, если мы знакомы несколько недель?). Приоритет личного спокойствия питает страх оказаться обманутым. И, знаешь, я тоже боюсь. Боюсь, что успокоишь себя моей улыбкой, которая по большей части от привычки скрывать ранимые чувства. Боюсь, что не отступишься от манеры причинять боль, чтоб притуплять свою. Но я готова быть в твоих глазах легкомысленной, потому что ты способен сделать меня лучше.