Заметка о невозможности Любви в физике этого мира.
Киллер Карлсон просыпается ближе к обеду, долго чухается, тупит, бреется. Затем куда-то летит. При этом он не знает, куда он летит. Он думает об этом уже в полёте. Затем, подумав, он возвращается домой.
(С.К.)
А ведь не исключено, что у тех кто догадался отсюда свинтить (с лавки или этой беспонтовой реальности) - образовалась уйма свободного времени и энергии, которые можно посвятить всяким нескучным вещам типа половухи и второго года в школе жизни. И теперь теперь они купаются в сексе, упиваются им, швыряются направо-налево в тех кто увернуться не успел. Если бы я не был таким тоскливым дураком то сейчас тоже взмыл в небо. Заложил бы над лавкой прощальный круг и улетел восвояси, туда где варенье никогда не кончается и хранят его для меня приветливые, румяные третьекурсницы. Иной раз уже и скомандуешь себе - "от винта", но то кнопку заедает, то искра пропала, всё пустое, всё, что динамо то меркантильщина и прочие атмосферные явления, безрадостные в основном. Вот и вопрос в чем оно, счастье это самое, где ж оно прячется.
