Знаешь, эти розы, что ты принес мне неделю назад, все еще стоят. И судя по их бодрому виду, простоят еще долго. Обычно все те цветы, что ты мне дарил, вяли на следующий же день, а через день я с ожесточенной ухмылкой ломала их, запихивая в мусорное ведро. Только первый твой букет стоял долго - белые хризантемы, которые ты принес в кафе, купив их, еще не видя меня, не видя даже моего фото, просто как знак признательности за мое согласие встретиться, как уважение к одной моей принадлежности к женскому полу. И вот эти розы.. тоже белые. Последний букет от тебя. И я знаю, почему они стоят и не вянут - я не гноблю их, не ненавижу, не злюсь на то, что ты опять не подумал обо мне, о моей нелюбви к этим подаренным искусственным фальшивым цветочкам. Я простила тебе все, поэтому и цветам хорошо. И это неправда, все те слова обиженного маленького мальчика, что я так сильно любила тебя, а тут вдруг куда-то вся любовь делась. Она никуда не делась, она во мне, я люблю тебя. Люблю тебя, хотя ты сам не любишь себя, не умеешь любить, разрушаешь и себя, и людей вокруг. Отныне я буду любить тебя очень тихо, сама про себя.